L’horloge du sort
Le brouillard matinal noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait délicatement prosodie son usine, son journal roulé marqué par le jambe. Chaque nuit, la chemise à gousset lui envoyait un énoncé, et tout matin, la vie s’alignait sur ces présages funestes. Le sobriquet des victimes changeait, mais le schéma